Hubo una fecha: once de septiembre del tres mil.
El acontecimiento fue bautizado como la Primera Gran Pérdida Identitaria Global por la cual, se calcula, unos sesenta millones de personas en todo el planeta fueron desacreditadas por las fuerzas oscuras, según parece.
Algo flou a decir verdad.

Todo el mundo tiene un familiar, un amigo, un conocido que simplemente dejó de ser persona, así, de la noche a la mañana.
Un ente que ahora vaga por el limbo, a la espera del vacío.
Yo vi al mío una tarde nublada, a través de los cristales del puente de Brooklyn.
Andaba sobre las aguas como una alma en pena, el muy desgraciado.

Empieza una nueva era, se dice.
En las retinas se proyectan imágenes de ese nuevo mundo que está aun por llegar.
Alguien me preguntó hace unos días, ¿y qué pasará en África?
¿En África?
No lo recuerdo.

Desde el Neolimpo se grita la nueva verdad.
Según se ve, Dios en persona habría bajado de nuevo para negociar las Tablas de la Ley.
Algunos hablan de libertad, pero eso ¿para qué sirve?
¿A quién le importa eso ahora?

La nueva era ha llegado, voy a cambiarme.

Un día, el último suspiro.
Un día veré el último amanecer.
Un día futuro, la última sonrisa, el último beso.
De noche, en la penumbra, la última duda.

Un día, a lo lejos, la última pregunta.
Y una tarde, sin más, el último anhelo.
Entre tinieblas, tumbado, la última respuesta.
Un día, entre los muertos, la última morada.

El último recuerdo de lo que fui.
El último gesto.
Un día diré por última vez cada una de las palabras que conozco.

Una última vez, acariciaré tu espalda.
De una vez por todas lavaré mi cara, peinaré mi pelo.


Un día, por primera vez.

Y una vez más vuelvo a intentarlo; sediento de ti

Sediento del anhelo de lo que parece irremediable, irreemplazable
Y es que en las comisuras de tus labios veo el tiempo que pasa. No podría ser de otra manera.
Creo que a través de tu pupila veo once años atrás, cuando comíamos cruasanes de chocolate. En la pensión de la Barceloneta

Puede ser que me equivoque. Haya estado equivocado siempre, no menos que tú
Puede ser que el tiempo se detenga mañana y para siempre

Puede ser que todo vuelva a ser diferente. como lo era antes, siempre
,

Instalación, posición cero, translación, contemplación.
Pretensión, ascensión, limitación, argumentación.
Comprehensión, compresión, compactación, concatenación.
Compenetración, penetración, pene, P.

Impregnación, presensación, presentación, preservación.
Resignación, represión, reestructuración, recesión.
Representación, reproducción, putrefacción, puta.
Asignación, aprensión, reorganización, sífilis.

Esta, extracción, externalización, expiración.
Retroalimentación, succión, digitalización, sanación.
Verbalización, detención, dilección, deyección.
Destrucción, desestructuración, depravación, repetición.

La pantalla permanecería encendida, iluminada, a todas horas.
De ella surgirían todo tipo de motivos, algunos de los cuales parecerían realidades.
Un rectángulo o plano que colmaría la vista, último sentido.

Cualquier cosa incorporaría una para que pudiésemos ver y por lo tanto creer.
Cualquier cosa de verdad estaría conectada para serlo, asumámoslo.

Por doquier, aparatos sofisticados deberían hacer rebosar los sesos de información provocando un ruido ensordecedor en el cual el pensamiento se estancara.

La luz de la pantalla se haría cada vez más intensa, cegadora.
En el momento en el que superase a la luz solar, las retinas de la mayoría ya estarían atrofiadas.
La nueva realidad estaría basada en zonas de color, manchas en las que se disolvería la sangre, se estamparía el dolor.

Cualquiera debería ya tener acceso a la tecnología, basada en manchas y ruido.
Cualquiera tendría ahora que revestir su piel del látex que remplazase al tacto.

¡A buenas horas tus caricias, cuando sólo me quedase oído y tan poca vista!

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