The heart has its reasons
Farheen Maqsood

La lógica nos infecta. Nos ha enfermado ya.
La ilusión de la reacción tras toda acción.
La tonta idea que nos tiene acostumbrados a creer que todo se explica, que todo es.

Prisión de cristal. Pedazo de realidad: eso es el mundo.
¿Qué había venido a buscar?
—Lo olvidé hace tiempo o no me he querido acordar.

Mientras tanto fluye la sangre por las venas que pronto se secarán.
Sopla el aire por mi cara sin dejar rastro al pasar.
Corre, vete, salte.

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Leo en tu blog sobre la inevitable tristeza.
Todavía mantienes la foto de mi traición: monumento fúnebre y kitsch.
Todavía me llamas en silencio. Es como antes.

Sigues aquí en cualquier momento: 'hoy podría...', 'no necesit...', 'y ahora qué harí...'

La vida se terrebiliza. El presente se descompone en pequeñas secuencias articuladas como los artrópodos: 'no lo sabí...'

Sigues ahí, ahí en el fondo, en la base, en la raíz de la solución de mi eterno dilema: 'ya estabas ante...'

El planeta entero se descompone en cubos que se dispersan en el espacio lentamente, en un segundo infinito.

Todo ha adquirido un tono sombrío como si una nave inconmensurable se interpusiera entre el sol y lo que queda aquí abajo.

El día está formado por pedazos de realidad cada vez peor unidos.
Cada vez dejan ver con más claridad a través: 'yo lo he querid...'

Suelo sentir tu semipresencia y el silencio de tus palabras, como una nana.
Nada de ti se me escapa, incluso tu ausencia.

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¿Qué querrías ser?

¿Un monolito?

¿Un anacoreta?

¿Una entelequia?

¿Dónde querrías vivir?

¿En el desierto?

¿En Iceland?

¿En medio del océano?

¿De qué?

¿De la respiración?

¿De la respiración del éter?

¿Del recuerdo?

¿Para?

¿Ti?

¿Morir?

¿Para el más allá?

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Siento de nuevo el vacío dentro de mí.
Veo el espacio que no ocupan mis entrañas.
Abierto como una herida que tarda en cicatrizar.

Allí podría estar la rutina del mediodía.
Allí cabría ahora el murmullo de hojas de brisa de otoño.
Allí se reflejaría el sol como sobre el mar de la mañana.

Allí no cabe nada, ahora.

Ahora es el tiempo en todo se llena de nada.
En el que sale el sol por debajo y alumbra los infiernos.
El tiempo del recreo en el patio de mi paciencia.

Volvamos a apreciar el valor de la espera,
si es que lo ha tenido nunca.

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